Une petite fille suit le coup de crayon de son père pour raconter non sans une poésie certaine la vie de son petit frère autiste de 5 ans. En jouant sur les contrastes graphistes, la simplicité du langage d’un enfant et par une description toute naturelle des incompréhensions que peut susciter un tel handicap pour une jeune fille en devenir, ce clip réussit le tour de force de décrire avec justesse et sans pathos la vie d’un petit garçon isolé dans sa bulle de lumière si peu perméable. C’est qu’il fait si noir dehors…

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20h04 : Arrivée à ce bar qui porte bien son nom – sans conviction puisque je ne le connaissais alors pas. Rencontre avec le chanteur des Zoreilles, le batteur est à la bourre donc eux aussi. Pas bien grave, à 2 euros le demi on a le temps de se mettre mal pour pas cher.

Finalement toujours pas de batteur, le groupe se décide à entrer tout de même en scène – comprenez par là les 3 m² à l’entrée du rade – le guitariste se colle au micro, le bassiste se bat pour ne pas se faire bousculer le manche à chaque fois qu’un quidam passe le seuil de la porte et la violoncelliste se glisse tant bien que mal entre la vitre glaciale et l’ampli beuglant.

1er bière déjà vide, j’en reprends une alors que les premières notes glissent dans l’air. L’ambiance est au spleen même si une grande fraternité réchauffe l’atmosphère, et la musique s’y colle parfaitement. Les Zoreilles dehors et leur savant mélange de blues freestyle aux accents funk et délavage grunch d’un rock français moribond. Appelez-ça comme vous voulez. Pour moi, leurs mélodies fleurent bon le rouge qui tache collé au fond du verre à pied, le mégot flottant au fond de la Kro à moitié vide et la migraine qui résiste vaillamment aux assauts d’efferalgan®.

5ème bière, le batteur apporte enfin la dimension – le petit chouilla en rythme – qui manquait pour guider nos mouvements de têtes enivrées. Imprégné d’un mal être où l’on se complait au final pas si mal, j’observe  le parcours des doigts du chanteur sur les cordes du manche et je me résous : je ne serais donc jamais un bon guitariste. Qu’à cela ne tienne, je travaillerai ma voix pour me la jouer Mano Solo moi aussi.

On ressort même pas tard, un brin alcoolisé pas que par ses airs qui en mettent finalement tant d’autres à l’amende. Et on aime surtout savoir qu’il existe encore des groupes français presque anonymes qui ont su parcourir plusieurs décennies sans prétention mais avec un talent croissant et une musicalité à vous faire replonger dans un Paris qui ne crevait pas l’ennuie en cuvant douloureusement aux aurores.

Mais le crachin reprend de plus belle, le vent souffle, j’ai froid, je rentre mes oreilles, dehors.

Ecoutez-les sur Myspace et allez les voir en concert

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Mais réjouissons-nous, le genre se diversifie et le buzz francophone s’axe enfin sur un style plus grinssant, plus contestable aussi, mais d’un humour plus fin  -pour qui y est sensible. Ces derniers temps, l’humour noir a pris le pas sur le chien qui fait du skateboard ou le chat pianiste. Pour preuve, ce lipdub souffrance telecom qui surf sur l’actualité. Plus intéressant encore, ces clips pour l’ADOT (association pour le don d’organes) qui se rit allègrement de la stupidité dont on se gause dans un but aussi louable que précis : nous sensibiliser au don.

Rarement cynisme digital ne fut si bien utilisé non ?

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Mais trêve de plates excuses, reprenons donc – et en mélodie  s’il vous plait – avec cette vidéo enchanteresse de  Jarbas Agnelli qui a su transcrire poétiquement une scène de la vie de la jour. Birds on the wire ou comment écouter ce que l’on voit, débusquer la musicalité qui nous entoure là ou ne l’attendions point.

Birds on the Wires from Jarbas Agnelli on Vimeo.

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Un homme sans moustaches, c’est comme une femme avec une moustache.

Anton Tchekhov

‘Pin’s moustache’ disponible sur Etsy

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Et bien, si l’on en croît une étude de l’Université de Tufts, ce rayonnement inexpliqué du quidam se répercute aussi sur sa présence virtuelle.

Dans le cadre d’un programme de recherche mené par l’université sus-nommée, 37 étudiants ont bavardé pendant 4 minutes avec des inconnus puis juger leur degré de sympathie. Parallèlement, les profils facebook de ces même personnes étaient également évalués par un second groupe de juges de la sympathie autoproclamés.

Je vous passe les détails des conclusions de l’étude mais il ressort – ô miracle – que les personnes à fort degré de sympathie en chair et en os correspondent aux profils qui ont recueilli le plus de suffrages sur l’échelle de Richter de la coolitude.

Ok, mais comment ça se fait ? Mystère… Parions simplement qu’à la source de cette attirance on ou off line l’impression d’honnêteté, de spontanéité et d’intimité nous a simplement poussé à admirer – sinon aimer – ces personnes. Celles là même qui assument si bien ce que nous n’osons pas livrer.

Enfin c’est qu’une hypothèse…

Reste que je sais pas si on se kiff bien sur Facebook mais, en attendant, qu’est ce qu’on se la pète.

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Polas sélectionnés au pif sur Etsy

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Un travail incroyablement suggestif et on apprécie la touche vintage qui va bien.

Chapeau bas.

Par ici pour les autres …

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C’était le 1er juillet 1979, il y a 30 ans maintenant. Encore un anniversaire qui ne nous rajeunit pas bande de jeune que nous sommes pourtant toujours. Mais face à nous ? Une nouvelle génération s’élève et nous regarde avec un air hagard quand on leur évoque nos vieilles petites cassettes et le fabuleux bouton rewind et le son inimitable du rembobinage qui s’en suit et la galère pour ne pas bousiller la bande magnétique et la misère pour bien caler la chanson au début…

Bref, cet anniv c’est le genre de lieu de mémoire qui nous rappelle que nous aussi nous devenons peu à peu nostalgique.

Et tout comme nous riions hier de ces quadras qui frisaient l’hystérie au gloubiboulga night, gageons que d’ici peu on se gossera de nous le doigt pointé sur le vieux walkman que nous arborerons fièrement à la ceinture parce que bon c’est un bel objet, hun quand même, et puis c’est comme le minitel, ça sert plus à rien mais c’est sympa d’en avoir un sur son bureau – hum?

Allez, Happy B. Walkman®. Et quoi qu’on est pu en dire, à 30 ans, t’es loin d’être mort.

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L’homme de Pézenas – puisque c’est de là qu’il vient – a donc bercé mes jeunes années. Et ces chansons sont clairement associées à des souvenirs très spécifiques. C’est étrange ces pouvoirs d’identification et d’association qui lient musique et mémoire : il est des mélodies comme ça qui font ressurgir un moment oublié, forcément enjolivé et naturellement savoureux. Ces petits instants sont rares mais ont ce pouvoir extraordinaire de vous sortir du présent, de l’instant, par un petit sourire bêta diablement incompréhensible pour autrui.

Mais revenons à nos agneaux, Boby Lapointe était avant tout un chansonnier. Mais attention, un vrai chansonnier ! De technique vocale il n’en avait pas mais compensait par un sens du rythme expert, une richesse d’écriture époustouflante et une connaissance des instruments étonnante. Mathématicien de son état (ou pas), il réussit à sortir de la rigueur d’un raisonnement scientifique de quoi donner une dimension inédite à son brin de fantaisie – youpi – naturel.

Mais c’est surtout ces textes qui traduisent le génie de ce barbu jovial. La recette ? Une succession de jeux de mot improbables qui confèrent plusieurs niveaux de lecture à chaque chanson. D’où l’intemporalité de son œuvre : d’airs innocents et gentiment rythmés pour une oreille infantile, les chansons de Boby deviennent pour l’adulte en devenir des récits de vie irrévérencieux où complexité rime avec connivence.

Brassens aurait dit de lui que ses pirouettes verbales masquaient ses blessures du coeur. Je me plais à penser qu’elles réussissent également à les soigner.

Bref, à tous ceux qui ne connaissent pas Monsieur Boby, lancez vous corps et âme dans son univers. Rare sont ceux qui manient l’absurde avec autant de minutie.

Aux autres, déjà convertis aux idées de l’adjudant, il reste les jeux de mots laids pour gens bêtes, jusqu’au 27 juin, à l’Européen.

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